Путник

Та, дорога та дороженька, пыль да ковыль,

Ветер песню старинную мне напомнил.

Где ступала та нога — там ему память жива,

Он идет, а с ним — рассвет да полынь трава.

За плечом его мешок — в нём ни злата, не горшков,