Кощей

На краю забытья, где сосны рвут простыни облаков

Стоит дуб-исполин, ему неведомы сны и листва

Его кора — как кожа с карты, где нету ни городов, ни дорог

Только ветер шлифует метки, что вывела когда-то молва

У корней — пустота, чёрный зев, где не растет даже мох