Непоэтические хроники. Пролетарий

Однажды я написал песенку, которую считал ответом на либеральное блеяние коллег по цеху: дескать, нужно что-то менять в "консерватории", царь не тот, бандеровцев не существует, фашизма на Украине нет, и вообще всё неоднозначно

Бахнула пандемия. Я, хихикая над творческой интеллигенцией, приговаривал: "Ща поймёте, как трудовой народ потом и кровью зарабатывает на хлеб..."

В Ельце я научился разговаривать на монтажном матерном, умею бурить метровые стены, знаю слово "тура", держал в руках ключ на 41 и убеждён, что технологическое отверстие дыркой не называют. «Пролетарий» – это закономерное продолжение песни «Предчувствие». Наступило время, когда музыканты разошлись по разным политическим лагерям, кто-то предпочёл бороться за Родину, кто-то перепугался и свалил из страны, некоторые с фигой в кармане остались в России, но многозначительно молчат и мечтают о возвращении прежних времён. Я же, не отделяя себя от тысячелетней истории моей великой Империи, как и мои пишущие друзья-коллеги, ушедшие воевать, считаю, что любое место, куда ступала нога русского солдата – это Русь. Даже Калифорния, а уж о стране, от которой осталось только название, и говорить не приходится